Sir Michael Jordan
No viví la época de Roberto Clemente, tampoco presencié la era en que Muhamed Ali revolucionó al mundo con sus gestas, las que trascendieron por el mundo y llevaron su mensaje de igualdad en tiempos en donde el celular y el internet aún no se habían concebido.
Ahora, tuve la dicha, en los pasados días, de sentarme en el sofá de mi casa y ver como inmortalizaban al mejor jugador en la historia del baloncesto. Dicho reconocimiento era indudable y su entrada al Salón de la Fama era obligatoria pues sus logros en el tabloncillo hablaban por si solos. Obtuvo seis campeonatos en una de las ligas más competitivas del mundo, y en los seis fue el jugador más valioso. Y ni hablar de todos sus tiros a último segundo y de las caras con bocas sedientas de victoria que, por su culpa, nunca llegaron a probar el dulce néctar campeonil.
Amado por sus amigos fuera del juego, y odiado por sus enemigos en el campo de batalla, en donde su equipo de la ‘ciudad de los vientos’ eliminó a decenas de quintetos, privándolos de ganar. Muchos lo catalogan como extraterrestre, otros dicen que llegó de marte, pero lo cierto es que en el planeta tierra cautivó a millones con sus extraordinarios saltos, su indefendible ‘step away’ y su peculiar lengua, que avisaba de la posible ejecución espectacular cuando estaba cerca del canasto.
Lo bonito de todo es que en ese mismo sofá, en donde vi su exaltación, también presencié a finales de los ochentas y principios de los noventas cuando su apellido alcanzó la altura que hoy día tiene, y de la que nunca descenderá.
Esa noche de un viernes y sentado en ese mismo sofá me di cuenta de que al verlo llorar, por la emoción que le embargó en ese podio privilegiado, es humano.
P.D. Sé que tengo que comprar un mueble nuevo!
No viví la época de Roberto Clemente, tampoco presencié la era en que Muhamed Ali revolucionó al mundo con sus gestas, las que trascendieron por el mundo y llevaron su mensaje de igualdad en tiempos en donde el celular y el internet aún no se habían concebido.
Ahora, tuve la dicha, en los pasados días, de sentarme en el sofá de mi casa y ver como inmortalizaban al mejor jugador en la historia del baloncesto. Dicho reconocimiento era indudable y su entrada al Salón de la Fama era obligatoria pues sus logros en el tabloncillo hablaban por si solos. Obtuvo seis campeonatos en una de las ligas más competitivas del mundo, y en los seis fue el jugador más valioso. Y ni hablar de todos sus tiros a último segundo y de las caras con bocas sedientas de victoria que, por su culpa, nunca llegaron a probar el dulce néctar campeonil.
Amado por sus amigos fuera del juego, y odiado por sus enemigos en el campo de batalla, en donde su equipo de la ‘ciudad de los vientos’ eliminó a decenas de quintetos, privándolos de ganar. Muchos lo catalogan como extraterrestre, otros dicen que llegó de marte, pero lo cierto es que en el planeta tierra cautivó a millones con sus extraordinarios saltos, su indefendible ‘step away’ y su peculiar lengua, que avisaba de la posible ejecución espectacular cuando estaba cerca del canasto.
Lo bonito de todo es que en ese mismo sofá, en donde vi su exaltación, también presencié a finales de los ochentas y principios de los noventas cuando su apellido alcanzó la altura que hoy día tiene, y de la que nunca descenderá.
Esa noche de un viernes y sentado en ese mismo sofá me di cuenta de que al verlo llorar, por la emoción que le embargó en ese podio privilegiado, es humano.
P.D. Sé que tengo que comprar un mueble nuevo!
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